Я поражён тупоголовостью людей,
Которые собой закрыли солнце.
Как много в жизни будет декабрей,
Сегодняшний, наверно, чертыхнётся.
Куда пропала искренность из слов?
Одна лишь тягомотина не греет.
Загнали в угол множество стихов,
Поэтому поэзия бледнеет.
Но не от холода, от глупости всего
И всех, и вся, кто надувает щёки.
И я так думаю, от них идёт всё зло,
Которые в сужденьях однобоки.
Я думаю, что встанет на круги своя,
Поправит разум Сенькам шапку.
Не будет больше в ней гнездовий воронья,
Что пишут на поэтов грязный рапорт.
Развеет ветер пепел разногласий,
И обнажит для любованья наготу.
Скульптуры все отмоются от грязей,
Мы рисовать хотим, писать начистоту.
Имеет слово то и магию, и силу,
А те душе помогут возлюбить.
Кто роет для других всегда могилу,
Начнёт и в преисподней всех бесить...
НалёДчики
© Copyright: Олег Кротов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119120202555
Свидетельство о публикации №119120202555
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.