У мутного затёртого стекла
той жизни, что давно уж утекла,
сижу и, вглядываясь в тишину,
в глубинах памяти намеренно тону.
Проходит час, и день, и целый год,
но время там как будто не идёт.
Оно сочится тоненькой струёй
сквозь трещины, осколков остриё.
И медленно уставшая рука
сползает вниз, вновь изодрав рукав,
и крепко зажимает облака,
достав их из вощёного мешка.
А кто-то наблюдает свысока,
как беспросветна, но ещё легка,
вливается аморфна, без краёв,
тоска в бездонное небытиё.
У мутного затёртого стекла...
© Copyright: Летавина Татьяна Владимировна, 2019
Свидетельство о публикации №119120108243
Свидетельство о публикации №119120108243
Рецензии