Чернеют строки

Предо мною чернеют строки
Всё по сердцу, почти родное
Сам – то я стихоплёт неглубокий
Ну а здесь всё совсем иное
Я читаю немногих – лень
Но тут томик взял на раздаче
С пары строк и уже весь день
Я за книгой – а как иначе?
А в тот год, когда было мне
Только восемь каких - то лет
Он творил для меня вполне
Незнакомый мне прежде поэт
Так приятно, душе созвучно
Что как будто он мне писал
По соседству жил неотлучно
Только где же он проживал?
И пора – то была другая
Уже в моду входил застой
А поэт он же бард я знаю
За границей обрёл покой
Мне знакомы его проблемы
Их решаем по жизни все мы
Точка зрения тоже мила
Хоть она не туда завела
Ведь без Родины нет поэта
И тоска ностальгия - не ласка
Как призвать диссидентов к ответу
Ну зачем одна чёрная краска?
Много боли в чужих стихах
И любовь в них и смерти страх
А быть может, не страх, а грусть
Мол, пожил, ухожу и пусть
Я читаю немногих – лень
Но тут томик взял на раздаче
С пары строк и уже весь день
Я за книгой – а как иначе?
А в тот год, когда было мне
Только восемь каких - то лет
Он творил для меня вполне
Незнакомый мне прежде поэт