ОС №8
Всякий поэт у себя неугоден.
Истинный храм, он всегда на крови.
Ходит поэт, словно нищий юродивый,
Просит стихом подаянья любви.
Ходит по свету, он ищет по свету
Самые нужные сердцу слова.
Ветер, жестокого времени ветер
Хочет, как листья, слова оборвать.
Вечером свет в облаках загорится.
В небе услышит поэт голоса.
В каждую душу, во встречные лица
Смотрит по-детски, бесстыдно, в глаза.
Храм его белый ветрами разрушен.
Ветер одежды его разорвал.
Всюду он ищет созвучную душу
И настоящие сердцу слова.
Ходит поэт, словно нищий юродивый,
Просит стихом подаянья любви.
Всякий поэт у себя неугоден.
Истинный храм, он всегда на крови.
Всякий поэт у себя неугоден
© Copyright: Николай Горшунов, 2019
Свидетельство о публикации №119120105360
Свидетельство о публикации №119120105360
Рецензии