Месяца цыганская игла
шьёт шпагатом тихие кварталы.
Старый клён, раздетый догола,
ветхие дома, фонарь усталый
еле светит ночью, но сейчас
беечкой обшитая по краю,
улица уходит, истончась,
будто шнур бикфордов догорая,
прямо в горизонт - гори, гори,
сколько там осталось до заката...
Скоро загорятся фонари,
колокол умолкнет языкатый.
Всё уснёт и города шитьё
ночь прикроет сверху чёрной тканью.
Жизнь шпагатом шита и её
тянет нить походкой тараканьей.
Шита плохо, всё трещит по шву,
стянуто неловко, наживую...
Это, чтобы думал, что живу,
и не знал, что просто существую.
***
© Copyright: Винил, 2019
Свидетельство о публикации №119120100529
Свидетельство о публикации №119120100529
Рецензии
Ничего, всё хорошо, и свет небольшой горит, и машинка Зингер стучит потихоньку,
и всё совсем не напрасно, всё правильно, потому что память жива, а это самое главное.
Мила Тихонова 06.12.2019 13:01 • Заявить о нарушении
и всё совсем не напрасно, всё правильно, потому что память жива, а это самое главное.
Мила Тихонова 06.12.2019 13:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.