Горит костер

Горит костер, потрескивают листья;
От дыма в горле чуточку першит.
Когда-то, в сентябре, я сжег все наши письма,
Но, знаешь,–  помню все, а сердце не болит.

Чуть-чуть кольнет в груди и отойдет. Быть может
Такой мой глупый нрав – не верить ничему.
Мне кем-то новый путь, как видимо, проложен;
Вот, правда, что за путь, я так и не пойму.

Бросает взад-вперед осатанелый ветер,
И с мясом кожу рвет и не дает идти.
Кому-то путь широк, и радостен, и светел,
А мне тяжелый крест назначено нести.

Листом в костре гореть и пеплом плыть по ветру,
И вечерами, в душных кабаках,
Дешевым коньяком лечить больные нервы
И жить чужой судьбой в отравленных стихах.

Вот потому, в часы осенней  грусти,
Мне жалко не себя, а паренька того,
Что, как и я, когда-то, –  главное пропустит,
И путь пройдет не лучше моего.

И глядя на костер, мечтая о прошедшем,
Я не перестаю на чудо уповать…
А по утрам, почти что протрезвевший
Я выхожу во двор собаку целовать.