Рыжей старушке

Тысячи тысяч?
И что? - Ммллионы?
Жуткая кожа...
Пустая душа...
Мальчики в бедности ложных поклонов...
Жизнь, обретённая еле дыша...

Песня?
Начало?
Примерка забытого?..
Пальцы на пяльцах?
Иль старость во мгле?..
Кто ты, убогая дщерь приоткрытова?..
Сон в неувиденном?
Узел в петле?..

Нет...
За тобой - только мерное мерного
шага, вплетенного в каменный лик.
Всё же иное - от вдоха чрезмерного!
Вечность собой обращённая в миг.

Шесть.
И, возможно, тобой и не стоило
сны воскресенья фигней завершать,
только вот... ты единицу утроила.
Ту, что давно обнулила душа,

выдохнув жизнь за пределы судейские,
сок прокуроров избавив от проб
шанса на жизнь!
Ой, прости!..
Арамейские
ритмы тебе не понятны.
И чтоб

этот полтинник, реестром окученный,
стал, ну, хоть чем-то, для рвущихся вновь
к адвокатуре, тобою измученной,
в жадности мира узревших любовь,

странных-престранных, в итогах непринятых,
ждущих отставших во мгле впереди,
сдулся, как всё, что бывало отринуто
сердцем Всесильного -
просто уйди...

Просто уйди...
Не ищи откровения
в валиках, вовочках, прочей фигне...
Ну... так бывает.
Ребята - не гении.
Впрочем, и ты - только пыль на стене

сложенной в злобе из бед Севастополя,
рвавшего Киев бесстыдством своим
ради идей, по которым протопали
мысли, давно превращенные в дым

глупых надежд на родное безумие
пьющих за право бесправных коллег...
Алчущий недр убийца Везувия
вряд ли (по нынешним) выпросит век

памяти в добром...
Пустырь безразличия
станет пристанищем той, что смогла
выплести в тождествах нити отличия
мглы, за которой лишь тождества мгла.

Шаг, и не больше.
Пройди без проклятия
к той полосе, что уже, как предел
злому уродству твоей автократии,
в прошлом искавшему новый задел

планам на что-то ужасно обычное,
льющее цифры из краников букв...
Просто уйди, оприличив приличное,
вьющее трудную старость в судьбу

надписей глупых на камне обтёсанном
где-то в окрестностях жестких узлов
Киева, в зимы зашедшего вёснами
слепленных наскоро жадностью слов.

Просто уйди.
Впрочем, можно, наверное,
нынче уйти и без лишних простот.
Ты - это что-то немыслимо скверное
даже в тоске постсоветских болот.

Так что - уйди.
Не ищи в отражении
старой усталости - новых побед...
Тысячи тысяч? - Всего лишь - мгновение
счастья, которого в жадности нет.