Критикам

Понеслось... Утихает пламя.
Пожарища души, сохнут слезы.
Остаются, как всегда, в накладе.
Сережи Есенина березы.
Которых мне не прощает не один критик.
А я ведь писала и на бересте.
А я ведь пила их сок прозрачный.
И выжигала их листья на Кресте.
Да, так что вы уж, наверно, оставьте.
Свои потуги жалкие, закройте рот.
Можете не говорить мне здрасьте.
Но ведь настане и ваш черед.
Лечь и быть вынесенными вперед ногами.
Что останется после вас???
И кто тогда сочинит эпитафью???
Кто хвалу за вас воздаст???
А нам, пишущим, реально проще.
Нас много, мы друг другу если и не друзья.
То, по-крайней мере, мы не враждуем.
Читаем друг друга, благодаря.
За новую мысль. Промелькнувшую рифму.
Узнанную чужую строку.
Выдернутую мысль из контекста.
За саму суть, в самом соку.
Нет слаще лжи, чем в литературе.
Быть Маяковским, Ахматовой быть.
Критики, оставьте пустое.
Без нас вы никто. Вам без нас не жить.