28 ноября 2017

Восполняя свои потери,
Я скитаюсь по кромке смысла,
Здесь и призракам мы не верим,
Но нет веры в простые числа.

Эта карта ведет в ловушку,
И сокровище мы не прячем,
Как бракованные игрушки,
Ничего мы теперь не значим.

Запорошена старой пылью,
И в потрепанном сером платье,
Так привыкла я прятать крылья,
Среди всякой продажной знати.

И стихи, как сухие листья,
Их сломать - ничего нет проще,
Уходить? Как и все, по английски.
И не надо признанья больше.

Мое творчество - это маска,
Я пишу так, как каждый может,
И любая на сердце встряска,
Вынимает перо из ножен.

Изуверство - играть на струнах,
Что натянуты прямо в сердце,
И душа - в океане шхуна,
В эпицентре твоих инерций.

Это всё лишь театр и сцена,
Я играю, как просит драма,
За сценарий - простая схема,
Рассказать о душевных шрамах.

Разрушение - строить замки,
Строить то, что ломает правду,
Выходить за стальные рамки,
Раствориться? Ну что же, славно.

Что в итоге? В сравненьи с прочим,
Эта сказка не стала былью,
Этот мир, как мой, обесточен,
И рассыпался звездной пылью.