Скучные сонеты

Так мало слов - чем говорить? - не знаю...
Ищу, одно другим меняя, - нет,
Я не найду, придётся рвать тоски скелет,
Быть может, так смогу сказать, чего желаю:
Что чувств моих... их нет?
Неправда! - ведь я от них страдаю,
Когда свинец - на грудь, и тянет в бред,
О том, как, мол, переживаю:
"Как можем мы - как мы могли,
Что каждый день в разлуке - и сможем ли?
Тянуть свинец... и дальше?
Пока дрожит в груди,
И слёзы на глазах... как раньше?
И жизнь маячит где-то... впереди?"

Не знаю... рву сонет, комкаю,
И хочется очистить лист...
И гул в главе проносится и свист,
И сердце снова закипает; ну хорошо - пускаю:
Слова о том, что сам не чист,
Что сам виновен в  т о м... что понимаю,
Как Вы мне дороги... и что осенний лист
Лишь в холоде переживёт к весне... что не страдаю,
И болью упиваясь всласть,
Любовь у Вас краду, чтоб у себя не красть...
На Вас я больше возлагаю,
Хочу любовь свою сберечь:
Тоскую я, любовь страданьем заменяю...
Зачем? - не знаю... нужно ли беречь?