Ноябрь. Холод, ночь и скука.
Молчание полей.
До соловьиного трезвука
Ещё сто сорок дней.
И так тревожна, неизбежна
Кривая полоса
Сомнений, веры и надежды.
И птичьи голоса
Цветами летними увяли.
Туман - суров, непроходим.
Храню в уме былые дали
Как сотни спрятанных картин.
Их холст упрямо протираю,
Когда останусь с ним один.
Как будто чистый лист бумаги,
Большие небеса.
И то ли шуток, то ли драки
Я слышу голоса.
В тревожном, призрачном тумане
Я вижу призрак-дом
С давно увядшими цветами
И с призрачным окном.
Призрачный ноябрь
© Copyright: Алексей Козлов 3, 2019
Свидетельство о публикации №119113005365
Свидетельство о публикации №119113005365
Рецензии