Уже б устроился и жил...
Кроил под небо этажи,
Своё наземное присутствие
Оправдывая тем, что жив...
А то, наладился летать
Туда - письмо, оттуда - слёзы,
То пишет сыну чья-то мать.
То плачет сын, мёртв, но тверёзый...
А ты не можешь пропустить?
Жить, как другие, спать в субботу...
Утрами кофе... Не ходить,
когда простужен на работу...
И ладно бы письмо , а то...
так в ноябре похолодало:
"...Ты унеси ему пальто
из драпа, да вот - одеяло..."
Уже б устроился и жил...
© Copyright: Людмила Кручинина, 2019
Свидетельство о публикации №119113002366
Свидетельство о публикации №119113002366
Рецензии