Опять - о листьях ноября, которых след простыл,
тоскуя оттого, что зря свой распыляю пыл.
Последний пыл, как лист плюща зависший на стене -
ведь это ж, как рубить сплеча у входа в мир теней.
Опять дымить, не пить и, не желая ничего,
смотреть на листик на стене, собрата своего.
Как упадёт, тогда и я свои отдам концы.
В конце концов, у Бытия второе имя - Цирк.
Улегся снег на склоне дня, мохнатый как сова,
а лист - все там же: для меня его нарисовал
мой друг художник на стене. Накинув капюшон,
он подмигнул сквозь стекла мне и навсегда ушёл...
- - -
*Навеяно рассказом О‘Генри
«Последний лист».
Опять о листьях ноября
© Copyright: Олесь Григ, 2019
Свидетельство о публикации №119113001364
Свидетельство о публикации №119113001364
Рецензии