Дрогнут капли на листах
и дрожат листочки…
вниз по веткам льётся страх
до трухлявой кочки…
Лает пёс, кричит петух,
в огороде густо.
И земля, земля как пух… –
отчего ж так пусто ?
Капли падают, звеня,
на худые крыши…
на тумане сизом дня
две сороки пишут…
Что-то чертят о былом,
птичьем, сноровистом… –
точно бьются под дождём
в окна в небе мглистом…
Моросит… и где предел
этим слёзам неба?
череде машин и тел?
череде за хлебом ?
Где предел – чтоб это снесть
сироте старушке,
что в лохмотьях просит есть,
собирая в кружку… ?
Знать могла ль девчонка та,
та жена, та мама,
что останется вот так
стыть с листвой в тумане..?
Тают строки двух сорок
в мутной поволоке… –
стёр сорок промозглый рок
в зрелище жестоком.
И, смеясь, плюясь, идут
юные созданья
и на части сердца рвут
Древо мирозданья…
Моросит
© Copyright: Павел Лесной 3, 2019
Свидетельство о публикации №119112909598
Свидетельство о публикации №119112909598
Рецензии