Мчится время. Колёса на стыках...
Отбивают нечастую дробь.
На кладбищенских вялых гвоздиках
Запекается алая кровь.
Мы сюда их приносим нечасто:
Мы летим оголтело вразброд,
Всем – сошедшим, ушедшим, несчастным –
Оставляя гвоздики раз в год.
Мы на поезд урвали билеты.
Наше время привольно течёт...
Только слышно, как тикает где-то
В каждом сердце обратный отсчёт.
Свидетельство о публикации №119112909520