Членскому билету 590 РСП, умершему на Колыме

Святополку-Мирскому,
поверившему, но сгинувшему...


                Посчитаем, сколько поэтов расстреляно,
                Скольких довели до бритв и до бечёвок,
                Скольких прикрыли ветрами-метелями,
                Скольких толковали как нездоровых...
                С-к

Боюсь, что исчезнут безумцы, мечтатели, скептики,
Им на смену идут исполнители воль и улыбок чужих.
Давно ли отшельников слышали гневные реплики?
А в огнях на кострах бунтарей сжигали своих?

По сердцам их топтались, могилы стирали и тщательно
Подтирали учебники, смыли остатки мозгов.
Но зато, побрякушкой шумя увлекательной:
Вам - отличие, вам - подачка не с барских столов...

В уши плотные вогнаны, ввинчены, впилены пропасти,
Чтоб полёт не казался болезненным в бездне без дна,
И законами рвёте полёты - не мчаться без копоти,
И чем дале, всё гуще не свет - пелена, смолена!

Боюсь, что исчезнут безумцы, отшельники, скептики,
Их место займут, кто стремится, склонившись, войти.
Но уверен, что Русь не осталась без смелого сцепщика,
Кто посмеет строптиво дерьмо слить однажды в сортир!