этому мальчику несколько сотен лет

этому мальчику несколько сотен лет,
младше, чем я, но тоже ведь срок, не так ли?
слишком угрюмый, слишком легко одет,
слишком уж нагло шепчет на ухо 'fuck you'.

я улыбаюсь — вряд ли мне повезло.
я говорю и делаю всё назло,
чтобы хоть раз увидеть его улыбку.
всё недописано, всё улетит в огонь.
если б могла, то сжала б его ладонь,
но я пока лишь вою унылой скрипкой.

сколько мне лет, не спрашивай у меня,
это невежливо, я тебе не отвечу,
просто возьми и обними за плечи,
просто уйди, если не смог обнять.

так мы играем в холодно-горячо,
чтобы остался кто-нибудь проигравшим,
я не хочу умнее, но я же старше,
стикс во мне патокой вместо крови течёт.

я не хочу умнее, но кто тогда?
я не хочу умнее, но я умнее,
я же когда-то рушила города,
стены, дороги, страны, оранжереи,

что же мне стоит (как велика цена)
взять его за руку и от стыда не воя,
к сердцу прижать: послушай, оно живое,
знаешь, чего не хватает?
обычных нас.

шуточки шутками, бегаю и смеюсь,
я не умнее, правда, я так устала,
я улыбаюсь и кутаюсь в одеяло,
сдвинуться с места хочется — и боюсь.