Этот бред перемен разметал наши прелые копны
По весенней траве: молодой, налитой, удалой.
Мы схватились за перья, мы ринулись в темные окна,
Написать, рассказать...Эх, да что там - тряхнуть сединой!
И почудилось нам, что нагрянут голодные кони,
И прольется нектар в их тугие, стальные тела.
Но явились лишь те, только те, что ушли от погони,
Отмолив свой удел, обещаньем не грызть удила.
Вот они подошли и на нас не взглянули ни разу,
И припали к траве: молодой, налитой, удалой.
Словно в глотках у них застревали соленые фразы
Наших слез и надежд, нашей попранной веры святой.
Как же хочется нам прокричать, что мы были и будем,
Перегрызть удила и расправить лихой аксельбант.
Но в той братской могиле народных талантов и судеб
Похоронен и наш, изувеченный веком, талант.
Этот бред перемен...
© Copyright: Алексей Марсанов, 2019
Свидетельство о публикации №119112903615
Свидетельство о публикации №119112903615
Рецензии