Из Чарльза Буковски - пулемётчик

                Чарльз Буковски


                пулемётчик


               кое-кто сравнивает мою пишущую машинку с пулемётом,
               даже у меня он есть,
               но иногда патроны заканчиваются
               и я накрываю его(оружие)
               и ухожу в спальню
               где падаю на кровать
               и думаю:
               "всемогущий господь, почему я вообще бросил работу
               кладовщика в Сирс-Робак?
               у них были такие миленькие маленькие халатики я получал
               на покупки десятипроцентные скидки.
               из глубинки не приходят ответы
               на мои "нетленки", издатели сидят на них как
               на подушках.
               единственные кто приходят так это поэты
               у них должно быть скользящий график.
               "давай, Чинаски, выпьем и поболтаем!
               ты одинок, Чинаски, ты становишься
               параноиком..."
               "нет, послушай" - говорю я - "поверь, тут различные группировки
               каждую ночь. даже съёмочная группа с магнитофоном
               была прошлой. ночью это было ужасно!"
               "а, держу пари что тебе понравилось это! выпей
               ещё!"
               они даже спят здесь и утром я говорю им
               что они должны уходить. они врубаются.
               они говорят что я могу жить лишь под своим именем; они говорят
               что я не осознаю кто я
               такой.
               после того как они уйдут, будет почтовый ящик.
               из журналов ответов нет. только личные письма
               которые требуют ответа: письмо из Израиля,
               из Нью-Йорка, 2 из Сан-Диего, из Нового Орлеана               
               и одно из Нормала, Иллинойс. среди поэтов
               и в личных посланиях я бессмертен,
               но кто присмотрит за лавкой?
               где пулемёт?
               я бился всю жизнь чтоб иметь возможность писать
               а сейчас я веду курс заочного обучения и
               торчу в баре всю ночь.
               мне нужна бабулька чтоб сторожить этот дом
               и отвечать на звонки:
               "мне жаль но мистеру Чинаски сегодня нездоровится.
               вы хотели бы оставить ему
               сообщение?"
               конечно, они обзовут меня сукиным сыном.
               что ж, так и есть.
               или они превращают меня
               в такового.
               
 
                from:"Night Torn Mad with Footsteps"


  Примечание: Sears, Roebuck and Company, Sears Holdings) — американская компания, управляющая несколькими международными сетями розничной торговли.
Основана Ричардом Сирсом (англ. Richard Warren Sears) и Алвой Робаком (англ. Alvah Curtis Roebuck) в конце XIX века. Новацией компании было то, что она поставляла товары по почте, заказанные конечными покупателями по почтовым каталогам. На тот момент компания специализировалась на торговле гражданским стрелковым оружием, в особенности револьверами Кольта.
Начав с этой деятельности, к середине XX века компания стала крупнейшим розничным торговцем США, а её каталоги получили всемирную известность. Компания упоминается во многих известных литературных произведениях. Тем не менее, после Второй мировой войны клиентура компании значительно сузилась в результате конкуренции, а также изменений в демографии — её крупные магазины были расположены в сельской местности и в центральной части городов, тогда как население в основном перемещалось в пригороды. Со временем их каталоги были сильно сокращены.
В начале 2005 года в результате слияния с торговой сетью Kmart образована холдинговая компания (Sears Holdings) с сохранением торговых сетей Sears и Kmart под прежними наименованиями.
15 октября 2018 года начала процедуру банкротства(Из "Википедии"). 
          
               
                29.11.19





    the machine gunner

some have compared my typewriter to a machine gun,
even I have,
but sometimes I run out of bullets
and I cover it (the gun)
and walk into the bedroom
fall on the bed
and think,
god almighty, why did I ever quit my job
as a stockboy at Sears Roebuck?
they had such nice little smocks and gave me a
ten percent discount on purchases.
there’s no response from the hinterlands
to my immortal stories, the editors sit on them like
pillows.
the only thing that arrives are the poets
they must have a rotating schedule.
“come on, Chinaski, let’s drink and talk!
you’re lonely, Chinaski, you’re getting
paranoid…”
“no, listen,” I say, “believe me, there’s a different gang here
every night. even a crew with a tape recorder
last night. it was awful!”
“ah, I bet you loved it! have another
drink!”
they even sleep here and in the morning I tell them
they must go. they don’t understand.
they tell me I can live by my name alone; they tell me I
don’t realize who I now am. I know who I
am.
after they leave, it’s the mailbox.
no replies from the magazines. only personal letters
that want answering: a letter from Israel, a letter from
New York, 2 letters from San Diego, one from New Orleans
and one from Normal, Illinois. between the poets
and the personal letters I am immortal,
but who’s tending the store?
where’s the machine gun?
I’ve fought a lifetime to be able to write
and now I’m running a correspondence course and an
all-night bar.
I’ve got to get an old woman to guard that door
and answer the phone:
“I’m sorry but Mr. Chinaski is indisposed today.
would you care to leave a
message?”
of course, they’ll call me a son-of-a-bitch.
well, I am.
or they’re making me into
one.