Зима на носу… сезоны как птицы,
Куда то летят, крыльев шорох стремится
Махнуть на прощанье угаснувшим криком,
И не обернуться в прощании диком.
Ушло… навсегда непомесячных бдений
И боль ожиданий и опыт радений,
И ложная пропись повыцветших линий,
И цвет поднебесный изнеженно-синий.
Прощальный кивок… осень, не расставанье,
Ты вымерла жизнью, истлев упованье,
Смирившись покоем потухших небес,
Почти обнулив свой скелеточный вес.
Решетки ветвей разложив на погосте,
Трясешь на ветру деревянные кости,
И гонишь поземку короткого дня,
Уже никого и ни в чём не виня.
Невинно усопшее, прошлое нище,
Как дней улетевших глухое кладбище,
И лишь неизбежное, видно незря,
Торопит слепые шаги декабря.
Птица. Частья я. 8
© Copyright: Александр Сменович, 2019
Свидетельство о публикации №119112809809
Свидетельство о публикации №119112809809
Рецензии