Мечта поэта

Заменил я с десяток ручек.
Исписал ими ворох бумаг.
Мне всё кажется; пишут лучше,
Что мой опыт совсем ещё мал.

Как - коряво, наивно, грубо
Мысль ложится в рифмованный ряд.
Что с того, что шевелятся губы,
Вторит строки за ручкой взгляд.

Я за сердце порой хватаюсь,
Вытесняя стихи из души.
Всё равно... Уже – повторяюсь…
Зря мозги ты, стихом не суши.
Спето – всё… рассказано раньше,
Вырывалось что из-под с пера.
Мучил слог этот думу дальше,
Давит душу слепых чувств гора.

Я наплёл Вам - тысячи строчек,
Все их - в папку сложил пока.
В средах слов, запятых и точек
Заблудилась душа дурака,

Что всё думает; - он всех хуже, -
Тех, кто книги издали свои.
А петля из слов - туже, туже...
Зачем душишь талант свой?.. - твори!

Может быть, подойдёт то время,
Может спонсора, выдаст судьба.
Труд души, - не из лёгких бремя, -
Разольётся!..  и смогут тогда, -

Почитать твоих строк из книги,
Прокричав их в рассветный туман.
Кто-то, полный душевной неги,
Молча, смотрит в вечерний обман…

Стих из книги, накрыв ладошкой.
Будто хочет, чтоб мысли стиха
К сердцу липли домашней кошкой,
Чтоб им мостиком стала рука.

Может, кто-то смахнёт слезинку,
И слетит с его шепчущих губ:
Спаси Боже, - Вас - за разминку
Наших душ... - значит, стих мой - не груб?..

Надо!.. -
              надо стихи печатать.
А иначе, не будешь сам знать,
Что ты смог за всю жизнь накрапать….
Не для шкафа стихи же писать.
 

                1997г.