А он ещё, конечно, пожалеет...

А он ещё, конечно, пожалеет...
Ворочаясь в постели по ночам.
Припоминая, как к утру светлеет.
И луч скользит по розовым плечам.

И волосы рыжеют на подушке,
И тихий вздох, и нежность алых губ...
Он втихаря писал её подружке,
А с нею был несправедлив и груб...

Подумать только, как бывал неловок,
Как невзначай напрасно обижал.
Придумывая тысячи уловок,
К другим летел, а от неё бежал...

Словами хлёсткими по сердцу нараспашку,
Уколы совести усмешкою гася...
Она ушла. Такая вот промашка.
И дождик вслед заплакал, морося...

Исчезла, растворилась, улетела.
Но часть души и сердца отдала...
Ах, как она его любви хотела!
Ах, как она любви его ждала...

Наверное, он всё же пожалеет,
Что для неё здесь места больше нет?
Ну, а она? Она переболеет.
Приобретя к любви иммунитет.

Так дай нам Бог когда-то научиться
Ценить любовь, и преданность беречь.
И с верностью навеки обручиться,
Найдя своё среди ненужных встреч.