Мрачный стих

Я не стану никогда великим,
Потому; - меня чуть лишком жаль, -
Чтобы стать в сей жизни многоликим,
Чтоб сбежать от всех и мчаться вдаль.

За какой ни будь смазливой девкой,
А на завтра, чтоб её - забыть,
В Мир глядеть непрошеным гулякой,
И всех бранными словами крыть.

Бросить всё, горбом что прежде нажил,
Скучных всех родных своих забыть…
Для того чтоб ветер гнал и гладил,
Потому как, - скучно стало жить.

Или - подлецу сказать всю правду,
И назвать его при всех: - подлец!
Дань отдать какому-либо барду,
Что собрал - с любимых мне сердец.

Разбросать, начёркал что за годы,
Всё равно то - некому читать...
Все стихи - души и сердца всходы…
Мне не в силах, их огню придать.

Я не в силах бросить, уж родную,
Но уродливую, бедную страну.
Я живу в ней, и по ней тоскую,
И роняю слёзы на строку,

Я не стану никогда великим,
Потому, что слишком много - жаль.
Выгляжу, наверное, я диким,
Где забыт стыд, радость… жмёт печаль.

Где душа заброшена в каморку.
Главное - одеться, да пожрать.
Часто, сговорившись, - втихомолку,
Смерти самых близких ожидать.

Ни учиться, ни читать, ни бредить
Как бы, кем-то в этой жизни стать...
Но отца, при этом, - ненавидеть,
Что он их не в силах содержать.

И - любить себя, любить надменно....
Извини, что стал о них писать.
Но, пойми, читатель, - непременно;
Надо как-то души их спасать.

Но, чем лучше я своих героев?
Я же в комплексах совсем засел.
Жаль стиха, хоть мыслью он нестроен.
Где же, жалости и жадности предел?

Я, не стану никогда великим,
Потому, что слишком жаль других.
Однобоким выгляжу и диким,
А отсюда - мрачен этот стих.


                1997г.