* * *
Будто срезанная ель,
И покрыта мутным лаком, –
На игле виолончель
Пустотелая, как рака.
С густотой олив – внутри
Груди, полнящейся болью.
И смычок её горит,
Напомажен канифолью.
Вдумчив виолончелист;
Точно волос конский в силе:
Словно вдовы унялись –
И опять заголосили.
Будто срезанная ель...
© Copyright: Владимир Мялин, 2019
Свидетельство о публикации №119112803824
Свидетельство о публикации №119112803824
Рецензии