Домой на ржавых качелях

На ржавых качелях, вперед и назад.
Нелепо по росту, но пламенный взгляд.
То дело в народе, то в чьих то словах,
Но всё - отраженье в чужих головах.

Как ветер приносит повторный сюжет,
Ты вновь заряжаешь в душе требушет.
Под смелым, решительным выкриком "Пли!",
Война на просторах идейной земли.

И время настанет для сбора камней...
И что бы с закатом не стало больней,
Ты снова с надеждой закроешь глаза,
Себе создавая подобье Христа.

А тень рядом слушает всё и молчит.
Её не продашь. Не помогут врачи.
И тот, кто был нежно придуман тобой,
Пред тенью твоею - слепой и пустой.

Чего стоит собственный рай в голове?
Он вовсе не дом: не тебе и не мне.
Приятен на глаз он, да горький на вкус.
Казалось бы - благо, но в корне - искус.

Ты сколько блуждать еще будешь, сынок?
Какой от Меня ты все просишь урок?
Ты глиной залеплен, испачкан золой.
Потухли глаза... возвращайся домой.

Туда, где лампады горят по ночам,
Где вовремя шутят, где надо молчат.
Туда где обнимут, туда где поймут.
Где встретят тебя и где люди живут.

Дойти до чертога и сложно и тошно.
Но люди там были, а значит возможно!
И что горевать, что чужой и не твой?
Окстись, окаянный! Ведь он же родной!

Не знаем мы истины в наших словах,
Одни отраженья в чужих головах.
Проверить судьбу невозможно, увы:
Простор не порвешь, не дойдешь до черты.

Качели ржавеют - всё тлен, суета.
Ты скажешь: "быть может"? Я крикну: "айда"!
Нас там уже ждут, наш очаг - за рекой.
Пройдем по ней вброд и вернемся домой.