Мёртвые души. Поэма

…Верховья Волги. Селигер. Края тверские.
Закат играет в синих небесах.
Таится где-то здесь душа России –
Вот в этих облаках, лугах, лесах.

Здесь пахнет травами, черникой, иван-чаем,
Смолой сосновой на песчаных берегах…
Мы этой красоты не ощущаем –
Живя в больших и суетливых городах.

Плыть по озёрам – Все́луг, Пе́но, Во́лго –
Душой воспринимая благодать!
Началом Волги любоваться можно долго.
Но, надо бы и к берегу пристать.

Вон там, за поворотом, деревенька.
Река немного замедляет бег.
Тут можно и передохну́ть маленько,
Расположиться рядом на ночлег.

Домов проглядывают силуэты,
Видна тропинка через камыши.
Но… как-то неуютно место это…
Уж очень тихо… И не видно ни души.

Нигде не видно ни огня, ни света.
Как будто здесь живые – мы одни.
Домов – не силуэты… а скелеты!
Давно, похоже, брошены они.

Дома стоят – пустые, как гробницы.
Как на могилах – сорняки в цвету.
Разбитых окон чёрные глазницы
Глядят из темноты на пустоту…

Стропила – как обглоданные кости.
Что не разрушено, то прогнило́ дотла.
Уже не люди – сёла на погосте.
Их души мёртвые, и мёртвые тела…

Кто сотворил такое дело злое?!
Кто эту землю – в землю уложил?
На карте допечатка: «нежилое».
Как неживое… Но ведь кто-то жил?

Где люди? Неужели под крестами?
Ну, нет же ни нашествий, ни войны…
А сёла мрут. Черёд – за городами?
Когда настанет очередь страны?

Из деревень уходит население –
Бежит от беспросветной нищеты!
И больно видеть мёртвые строения
На фоне дивной русской красоты…

Ещё ж не поздно, если взяться дружно –
Спасти, отремонтировать, поднять.
И денег-то не так уж много нужно.
А просто – нет желания спасать…

Хоть кто-нибудь – из вдруг разбогатевших –
Сюда направит личный «Мерседес»?
Появится ли в сёлах опустевших,
Озвучит хоть какой-то интерес?

Позарится на бабкино наследство,
Разворошит забытое гнильё?
Не душу вложит – так, хотя бы средства.
Вернёт не жизнь – хоть видимость её…

Проявит о родной земле заботу:
Не вспашет – хоть забором обнесёт.
Коттедж отстроит, слугам даст работу
И как помещик дикий заживёт.

У нас тут – слава богу – не Европа!
Что хочешь делай, раз сумел добыть.
Мечта, мечта российского холопа –
Хотя б немного барином побыть!

Чёрт с ним! Да пусть хоть так к земле вернётся.
Тут главное начать, а там пойдёт.
С деньгами-то, он может, развернётся?
С деньгами – хоть дороги проведёт?

Глядишь, и связи все мобилизует,
Гостей сюда примчит на всех пара́х.
«Охоту царскую» организует –
Медведи есть ещё пока в тверских лесах.

Как раз на это дело он умелец.
На развлеченья барские горазд.
Не земледелец он – землевладелец!
Делец он. Купит, а потом продаст.

Да нет… Мечты – мечтами остаются.
Похоже, запустенье навсегда.
Большие деньги далеко не здесь куются!
И инвестируются тоже не сюда.

Отели, казино и рестораны –
Там побогаче, там повеселей.
Уходит капитал в другие страны –
Уходит жизнь из брошенных полей.

Но даже весь деньжищами затарен –
Ведь поле не засеет всё равно.
Земле же пахарь нужен, а не барин.
А пахаря и нет. И нет давно.

Тот, кто не вымер – как-то выживает.
Да выживая, вряд ли оживёт…
Но! Кто-то мрёт, а кто-то процветает?
И, видимо, за счёт того, кто мрёт?

Как опустеет вся земля до края,
Её скупить же можно за гроши.
Кому война – кому и мать родная!
Кому-то смерть – кому-то барыши.

Навряд ли мы доподлинно узнаем,
Кто поднажился на людской беде.
Но этот тип – прекрасно узнаваем.
И здесь ему вольготно, как нигде!

Глаза пройдохи, и с прищуром веки,
Лица холёно-гладенький овал.
Его портрет – аж в позапрошлом веке! –
Боклевский хорошо нарисовал.

Вот кто по всей России развернулся,
Вот кто повсюду руки протянул!
Где надо – подкупил, польстил, прогнулся.
Где смог – там всё в бараний рог свернул!

Себя-то он при этом почитает
Святей и непорочней всех святых.
И снова души мёртвые скупает
Людей живущих и ещё живых.

За-ради прибыли – на горло всем наступит!
Людской и божеский закон поправ,
Он снова всех продаст и перекупит –
Живое мёртвым загодя назвав.

И написав, по дьявольской указке,
Каким-то задним, выгодным числом
Ревизские – не переписи – сказки!
Со страшным, как положено, концом:

«Освободите землю от народа!
Быстрей, быстрей! Купец не может ждать!
От мёртвых душ уже не те доходы.
Пора землёю мёртвой торговать!»

Уже он тех, кто выжил, выживает.
А мы – не можем сделать ничего.
Но ведь не он на шею нам влезает –
Сажаем сами. Каждый раз. Его.

Народ, как лошадь загнанная бьётся.
Куда, зачем – неясно, но вперёд!
А что ещё? Что делать остаётся?!
Ведь если остановится – умрёт.

…Но не вперёд, а вольно иль невольно –
Опять по кругу, по своим следам.
Назад не оглянуться – слишком больно,
И лучше не смотреть по сторонам…

Там если не кладби́ще, то помойка.
Долга дорога, а всё тот же вид…
Несётся Русь. Несётся птица-тройка!
А в ней – бессмертный! – Чичиков сидит.