Слетаются птицы

Слетаются птицы,
их кормят здесь крошками.
Рассыпаны крошки
стихов под окошками.

Чья это рука?
И какие там птицы?
Конечно не вороны
и не синицы.
Тем паче - не куры
и не петухи…

Допустим... Так кто же
там крошит стихи?
Не глядя, не думая…
Кто ж его спросит?

А птицы клюют, 
но и ветер уносит…
Разносит по свету,
и падают крошки

на крыши домов
на скамьи, на  дорожки,
на спины сугробов,
что вскоре растают…

Растают, и вот-
из под них прорастают…
Смотри, прорастают
повсюду стихи.

А кто их возьмёт?
Те, кто вовремя встанут.
Ведь  медлить нельзя-
очень быстро увянут.

Размякнут стихи,
потекут по асфальту,
Сливаясь, блестя,
превращаяся в смальту.

..........

А смальта?
Нужны молоток
и зубило.
Чтоб массу
стеклянную
как-то отбило
от серой основы.
Потом разложить
прозрачные
ясные смальты кусочки.
В них чудные, яркие,
Свежие строчки...
Теперь обточить,
Обтереть и помыть
Чтоб чудо поэзии
В них проявилось.
А после ещё
шлифовать, шлифовать...
Шлифуя, не громко
стихи напевать...