***

Так тихо и тени кругом.
Которая меня избила любовью?
Где ночью, в крови под мостом
Я лежал,
Вымучившись собственной ролью?
Где цепи мои? Где все оковы?
Где стихи по ранам, засыпанным солью,
И лучшие драмы?
"Здорова!" —
Одетый не то в простыню, не то во вчерашний фрак,
Он сер и уныл, как дверный косяк,
Как замоченный и занюханный табак,
Как человек, который все бы сделал, да все не так.
Он молчит красноречиво, говорит как идиот,
Лучше быть как он, паршивым,
А не ждать, кого проймет,
да кто поймет,
И все глядеть в лицо фальшивым,
Ожидая похвалу да сахарок.
Ему не нужен счет и мелочь.
Пока не за спину толчок,
Пока не сталь от крови пела,
Пытался жить среди чужих
И пил, и пил, и пил.
Доел бы кости неживых,
Да все нет сил,
Да все мешает слепота,
Она как стены на века,
Мешает, застит облака,
Да глушит скрип пера
И не дает увидеть красоту,
Что спряталась внутри его.
А эта слепота рождает глухоту
К словам всех близких, что легко
Услышать, если слушать,
Да его пытает эгоизм.
Вот, так себя обезоружа,
Сбросив слету пофигизм,
Я увидел отраженье в зеркале,
Таком пустом, как разум мой,
И в пустоте как в церкови,
Храню останки за стеной.