Свой жизненный размер

Спицами погнутыми восьмёрочка болит,
Завились ли колёса тут в небылицы лиц,
Со смехом тормозили  чьи круги мне судьбу,
Встревают, кобылицу как впрягали бы в арбу!

Нет, — нет, — велосипед мой — не диво по росе!
"Будь добр, — кричат: в починку тормози, сосед!"
Ато, мол, и влюбиться недолго тут у нас,
Причалив свой "корабль", как в снящийся ли час!

В час не быка, а счастья, улыбчивости для,
Соседка шлёт минуточку в свой ласковой погляд!
Да, — да, — потом об этом долго вспоминать,
Гадать, каким же небом она уже полна!

Не твой она коректор, но, чинишь даже ты,
Как спицы бы от солнца, могучие мечты, -
Твои и её, — и её, и твои,
Быть может как стихии, и несложные стихи!

Потом так пересесть бы в ветра и на коня,
Крылатыми так стать бы, и вольностью пленять!
А будет ли песня, но, этот куплет
Послушал, — от зависти плакал сонет!

В наш свет же, само-главное, смотри не промахнись,
Есть весть его объёмная, и есть восьмёрок нить,
Одно в починку взять бы, другое же в пример,
Так точно попадать бы в свой жизненный размер!