Метелям нет числа. Суров их разговор.
И город не спешит ему с улыбкой вторить.
Рычит, оскал надев, дымящийся мотор,
Да вязнет колесо в сугробе аллегорий.
И вновь по проводам бегут, не заплутав,
Какие-то слова, слетевшие не кстати.
И кто-то к черту рвет все эти провода,
Бросаясь на мороз в коротком летнем платье.
И вот уже совсем не значима метель -
Её как будто нет в судьбы перипетиях...
Осталась на седьмом взъерошена постель,
И там же, на седьмом, незапертой квартира.
Метелям нет числа
© Copyright: Катя Лобашина, 2019
Свидетельство о публикации №119112609641
Свидетельство о публикации №119112609641
Рецензии