Бахрома сосульками с не достроенных крыш

А ни кто так и не вспомнит, кто первым написал стихи
И зачем нам они
Стирать ладонями грязь с огня
Или себя в огонь пихать
Спорами с оборота нервы обнажать
По чистому листу слякоть своих слёз лакать

Потянуло холодом в открытое дно
Там незачем жить, там снега,  как белые медведи
Утешили сны кровать, положили поленницу открытыми ртами
И терпеть пришли и безрассудство и последние могикане
Что томагавки бросали в правила  камнями

Я не слеп и не глух, в перьях старух молодость вспоминаю
По своей земле комья земли мочой поминаю
Если вспахано где, не прохожу мимо
Нам сеять, что горевать едино
И греются крысы по норам пасхальных дней яйцами на опосля  зарытыми
Мыть не стыжусь своего тела словами не отмытыми

Где кончается холм, где начало скалы – в подкладке характера
Что ни так, потом подъедем, всех постреляем
Пусть, кто виноват,  останется для могилы
А кто прав во всём – придёт к своей милой
И не пишет ни кто стихи о своём неумелом таланте
Вытащить так всё наружу, что – бы всем стало гадко

Греемся в холоде, окочуриваемся в жаре
Да ходим вокруг, да около
Мельтешим на своей земле, словно прокажённые
А зёрна клюём хлебом, словно амбарные мыши
Мы пришли сюда на одну жизнь, одну жизнь и хотим слышать

А кто написал первые слова рифмой, тому румянец на щёки
Да подарить вечную память
С памятью не у всех лады, бывает, забывают
Что стёкла морозом инеем зарастают
И давят сквозь пальцы взгляды
Мы пришли не скучать о величии
Величие собой править