Без слов, без страсти и старанья,
Не ведая ни счастья, ни страданья,
Живя в мирке своём небесной пустоты,
Сменяя времени года,
Писал художник на холсте всё,
Что не видел никогда.
Мешал он краски приносимы ветром,
Палитру с глины смастерив.
И пальцы кистьев погружал в цвета,
Творя живое, реки и поля.
И облака бежали за светилом.
Но слеп был мастер и картина та черна.
А в голове воображал он горы,
Плывущий среди них туман.
Как тварь морская поедала тварь.
И шторм, и смерч, и зной пустынь.
Пришедший клерк ложился на диван.
И волшебство под отблески луны.
И я, и ты, и он или она
Слепого мастера виденье.
Чернеющие кляксы вдохновенья
На полотне безумного творца.
картина
© Copyright: Стих Поса, 2019
Свидетельство о публикации №119112607477
Свидетельство о публикации №119112607477
Рецензии