Из Чарльза Буковски - он умер 9 апреля 1553 года

                Чарльз Буковски


                он умер 9 апреля 1553 года


                подцепил грипп
                и читаю Рабле.
                в то время как кот храпит,
                а сортир в конце коридора
                шипит.
                глаза у меня пылают.
                я положил Рабле на пол:
                это то как писатели
                поступают
                друг с другом.
                я заменяю его на
                таблетку витамина "С".
                если б мы только могли глотать смерть
                как таблетку
                (думаю что мы
                можем)
                или если бы смерть
                могла нас проглотить
                как таблетку(думаю
                так и есть).
                жизнь ещё не всё что мы
                о ней думаем,
                это лишь то что мы себе представляем
                а для нас то что мы представляем
                таковым и становится.
                я представляю себя отделавшимся от
                гриппа
                я вижу себя шествующим
                по тротуарам вместе с королями
                и принцами
                этого мира...
                тем временем кот, как и
                большинство остальных существ,
                топчется слишком близко;
                я осторожно отодвигаю               
                его в сторонку, думая, - Рабле
                ты был очень мощным
                интересным малым.
                когда я вытягиваюсь чтобы
                спать
                потолок наблюдает за мной
                и чего-то ждёт.


                from:"Night Torn Mad with Footsteps"   
               
               
               
                26.11.19
               





he died April 9, 1553

catching the flu
and reading Rabelais.
as the cat snores,
as the toilet
down the hall
hisses,
my eyes burn.
I put Rabelais down:
this is what
writers do
to each other.
for him, I
substitute
a tab of
vitamin C.
if we could only swallow
death
like that (I think we
can).
or if death could only
swallow us
like that (I think it
does).
life is not all that
we think it
is, it’s only what we
imagine it to
be and for us
what we imagine
becomes
mostly so.
I imagine myself
rid of this
flu
I see myself parading the
sidewalks along with the kings
and princes
of this world…
meanwhile, the cat, like most other
things, pushes too
close;
I move him
gently away, thinking, Rabelais
you were a
mighty mighty interesting
fellow.
as I stretch out
to sleep
the ceiling watches me
and waits.