Мой сын. О том, каким был Василий

Мой сын поэтом не был,
Художником не стал...
Он просто жил под небом,
И жизнь любя, мечтал.

Как все, учился в школе,
Здоровым, сильным рос,
Был смелым, сильным, вольным,
Любил он жёсткий спорт.

Борьбою занимался,
Ходила вместе с ним,
И видела: старался
Спортсменом стать большим.

Но вот и он травмирован,
Не шутка, все же спорт...
И вот уже он выбывший
Из лиги чемпион...

Без спорта жизнь не мыслил,
И без авто, вот тоже...
Он жизнь переосмыслил,
Жестокая жизнь школа.

Его сберечь старалась
Я от судьбы лихой,
И знала, что ломались...
Но сын мой, он другой,

И ценности другие,
Друзья со всех сторон...
В Армейке став мужчиной,
В Москву уехал он...

Звонил мне очень часто,
И знаю, он скучал...
Рвалась душа на части,
Но сын не приезжал.

Москва, огромный город,
Она одна на всех...
А мне сынок мой дорог,
Его улыбка, смех...

Но вот друзья, подруги,
И первая любовь...
Не вырваться из круга,
Домой зову я вновь...

И что там с ним случилось,
Как он погибнуть мог?
Не знаю, но покрылась
Я в чёрный тот платок...

Мой милый Василечек,
Кто стал тем палачем,
За что же вас убили?
Не знаю ни о чем...

И снова на могиле
О крест бьюсь головой.
Молчит сынок Василий
И не идёт домой.

Вся жизнь моя разбита,
Покоя просто нет,
Я вместе с ним убита...
Навечно двадцать шесть...

Мой сын поэтом небыл,
Учёным он не стал...
Он просто жил под небом,
Любил и счастья ждал...
06.11.19
Л. Кузовкина