Письмо из Афганистана

Судьба распорядилась своевольно,
Гордясь подчас жестокостью своей.
На то на свете существуют войны,
Чтоб забирать из дома сыновей...

Ванюша, младший, был смышленым малым:
Пытливый взгляд, густых бровей изгиб.
Ему бы быть, наверно, генералом,
Когда б в Афганистане не погиб...

Припев: "Ах, мама, Вы, пожалуйста, не плачьте,
         Что я в глаза нескоро Вам взгляну...
         В бою погибнуть - бОльшая удача,
         Чем у душманов побывать в плену:
         Ведь мы для них - неверные, не люди,
         Все вынести - вдруг не хватило б сил?...
         Вы, мама, про березку не забудьте,
         Что я перед уходом посадил..."

С тех пор, как получила похоронку,
Она оделась в черную беду,
И слышится сыновний голос звонкий
ночами в полусне, полубреду.

Прошли года, но не иссякли слезы,
А сколько их прольется впереди!
...И руки материнские березу
Как сына, прижимают до груди...

Припев: "Ах, мама, Вы, пожалуйста, не плачьте,
         Что я в глаза нескоро Вам взгляну...
         В бою погибнуть - бОльшая удача,
         Чем у душманов побывать в плену:
         Ведь мы для них - неверные, не люди,
         Все вынести - вдруг не хватило б сил?...
         Вы, мама, про березку не забудьте,
         Что я перед уходом посадил..."

Судьба распорядилась своевольно,
Гордясь подчас жестокостью своей.
На то на свете существуют войны,
Чтоб забирать из дома сыновей...