Сор из избы не выносишь...

Сор из избы не выносишь, ведь он только твой.
В сумраке ночи глаза в потолок. Ты молчишь.
Боли твоей не понять никому, и пустой
Свет у зажжённой тобою под утро свечи.

В доме абьюз и террор, а порою и ад.
Так и живёшь ты, как будто зажата в тиски.
В этих стенах невозможно ни жить, ни дышать.
А за окном только небо со вкусом тоски.

В браке с тираном уже много лет, много зим.
Шрамы на сердце не снимешь и не предъявишь.
Сопротивляться не хватит ни нервов, ни сил.
И не уйти никуда. Он же кот, ты же мышь.

Мать говорит, что сошла ты, похоже, с ума.
Деньги, поездки на море, детишки и дом.
Бесишься с жиру. Во всём виновата сама.
Брак свой не ценишь, не ценишь и время вдвоём.

Пальцами крутят подружки твои у висков.
Им не понять, что и словом возможно убить.
Что ж говорить, когда тысячи, тысячи слов…
Слов, от которых давно уж не хочется жить.

Пишешь записку предсмертную, плачешь и рвёшь.
Дети твои не виновны. Ты всё-таки мать…
Утром идёшь к терапевту, «ложишься под нож»
И начинаешь всю боль из себя вынимать.

Слёзы бегут по щекам, переломный момент.
Миг осознания близок к тебе наконец.
Мягко подводит к вопросам тебя терапевт:
- Кто унижал тебя в детстве? Кто бил?
- Мой отец…