Грусть кружится, слетает, слетает... Мысли...

Как листья палые, слетают вниз грустинки,
На Душу складываясь с легким холодком.
Рядком ложатся, выгибая мягко спинки,
Сковавши Радость, отрезвляющим ледком.

Укрыл траву Надежды – синий иней Грусти,
Белёсой пылью, невесомой, как мука.
Её мосты, вдруг стали ломкими – как хрустик,
Тот, что когда-то вкусно Бабушка пекла.

А Жизнь по Совести, ползёт катком железным,
Твердя при этом - «Просто нужно проще быть.
Не то объявят: старым, глупым, бесполезным»…
Тут ей обломится – меня не изменить.

В пикЕ на Разум, понеслись ТВ и пресса,
Зашёл в атаку, с диким воем – Интернет,
Про толерантность, слышу голос я – прогресса,
Пускай не пыжится, не для меня – сей бред.

Подточен Веры, пьедестал, слегка цинизмом,
Расшатан мудростью, словами умных книг,
Когда Мир видишь, через Знания – как призму,
Он цветом радужным, сбивает с мыслей злых.

Но Вечный холод, ходит с Знаниями, рядом,
На ухо шепчет тихо – «Верь мне, Рая – нет»,
И ночь холодная, глядит, в застывший Разум,
Грозя скорбЯми, укрывая, Счастья, след.

Всё воет Вьюга, за окном, стучась в Рассудок,
Кружат Ветра, врываясь в тихий рокот снов,
Глаза заполнил, заклубившись, стылый Сумрак...
Заглянет Вечность скоро, скажет – «Ты готов?»