Не пройдено до конца

Пусть не пройдено ещё до конца
Ведь идти и идти
Ни кто не хотел остановку на пол пути
Время погоняем, как мула кнутом
А оно всё мечтает свернуть
На перекрёстке себя обманываем
Пытаемся сбежать тесными коридорами
Под  небом нечем дышать запутанным воздухом
На земле заряженной пулей выстрела

Всё мотает солнце лучи в  клубок
Колея наша – шагов сброд
Наше счастье повисло на плече котомкой
Несём её муторно долго
Задуваем песочные стрелки ветром
Обманываем приходом столетий
Морщась молимся крестя оскалы
И всего – то нам надо, что – бы было нимало

А я  беру свой первый стих, он научился себя хранить
А я думал, что я поэт, раз первый стих сумел сочинить
И всё это была правда, и я не выдумал, нет
И мне было всё равно, стих это или нет
Он выпущен из меня пулей, в какой - то мозг
Да затронул только мой, трепанацию сам и провёл

И зачем я написал первый стих, за ним стал писать второй
Уже не ждал, что оставит, стал писать вновь и вновь
И долго мотало, долго изматывало, а писать стало привычно
Подолгу сидеть в одной позе, макать перо в чернила
А если уже есть два стиха, значит будет и третий
И это не похоже на то, что останется выдумкой

И обратного нет билета, ни в купе, ни в плацкарт
С этого начинается путь вперёд, как назад
И испачкана середина просветом одного конца, к другому
У тебя в руках оказалась сталь, что становится в стихах живою
И любовь прикасается всеми частями истосковавшегося тела
И рваные швы шьёшь иголкой с ниткой по больному, неумело

И видишь уже веретено, что наматывает тебя, не выпускает
Это значит,  тебя в это болото навсегда засосало
И мечется время от стрелок, до мерцания фонарей за окном
Удивительные лица дождя, ветра, снега, отражения за грязным окном
Ночной режиссёр с кинокамерой Луной ловит сюжеты, вой волков
И несколько капель вина под покровом чернил, стиха

И снова жгут страницы слова
Вывернута ночь наизнанку
Струны тепла натянуты холодом
Сырые затяжки сухой сигареты
Обнимают голые плечи нутра
Я мог бы быть постоянным читателем
Да читать не могу, исправляю всё под себя

Голые  встречи из расставаний
Едва касаясь улетают перьями
Пылают лица огнём стыда
Из фляги всего на глоток стиха
И запеклась  кровь в жилах
И дымит без остановки паровоз мыслей
Оторвался край вечного солнца
Нет… просто упал за горизонт событий

И разлетелась крыша мира, как песня дождей запела
Как удержать поэта, раз такое дело
В четыре сосны завивает посох из трухлявого пня
Легче услышать карканье ворона, или лай мёртвого пса
Да вода по реке течёт, берега тонут, захлёбываются
Не жалел себя никогда, кто пишет стихи, пусть поэтом и не считается