Из неотправленного

Она пишет ему.
Ты знаешь, всего неделя прошла, а кажется словно год.
Я причин не знаю, не понимаю, но всё завертелось как дьявольщина какая...
внезапно, наоборот.
Потеряла смысл, плыву по теченью, глотаю снотворное - не берёт.
Сон как черная вата. Накрывает редко, а просыпаюсь и как головой под лёд.
Мониторю твой статус "в сети", 
говорю с ним вслух, так наверно с ума и сходят... чёрт!
Позабыла времени вкус, и цвет, и счёт.
Телефон как портал в ускользающий мир, где ты... 
стерегу его, жду - зазвонит и твой голос всё это безумие прекратит, исправит, спасёт.
Но звонит всё время кто-то другой, не тот.
И меня накрывает, на самое дно несёт.
Те, что рядом, участливо говорят бессмысленность всякую.
Что стану сильней, если не убьет.
Но я не верю.
И я не хочу становиться сильней...
Так она ему пишет, но ничего не пошлёт.

А потом она пишет ему ещё.
Ты знаешь, прошел целый год, а кажется как вчера... но всё меняется, всё течет.
Я решила, надо встречаться с кем-то. Пора. Хотя, если честно, меня ни к кому как к тебе не тянет и не влечет.
Я тебя по частям ищу, собираю из тел чужих. Первый как ты поёт,
даже лучше, пожалуй. Второй в улыбке кривит похоже рот.
Третий также смеётся, твоё имя носит. Четвертый как ты зовёт
меня нежно. Но стоит кому из них ко мне прикоснуться и слёзы душат, а сердце на части рвёт.
Как ты мог допустить такое? Позволить случиться всему вот этому? 
Но вопрос риторический.
И она опять ничего ему не пошлёт.

Он ей пишет. 
Ты знаешь, прошло лет десять уже, если память моя мне не изменяет и не врёт.
Всё обычно. Семья - жена и детишек пара. И жизнь полна рутины, обязанностей, забот.
Я веду, я успешен. Дома, машины, бизнес приносит весьма неплохой доход.
Сердце бьется ровно, спокойно, как я и хотел... а вот так как с тобой тогда оно более не летает и не поёт.
Я ни дня не вспомню, чтоб счастлив был. А жизнь идёт. Куда идёт?
Зато помню все твои родинки, шрамы, шутки, даты и номера в мельчайших подробностях, наизусть и наперечёт.
И как гнал меня от тебя тот глупый, я сам не знаю что...  допустим рассчет.
Как в пустой голове звучало,
что время гулять, веселиться и что найду и лучше, и красивей ещё.
И я действительно находил красивей, но ни одной, чтоб как ты бежала бы рядом, была готова подставить своё плечо.
Ни одной, чтоб любила так горячо.
И я сам себя проклял, ты понимаешь?
Сам себе стал судьей и палачом.
Только всё ведь меняется, всё течёт?
Я живу надеждой, что время наше ещё не вышло, ещё придёт.
Я с тобой незримо все эти годы веду монолог безостоновочный ночами и днями напролёт.
Моё чувство попрежнему живо... оно во мне и меня ведёт.
Я надеюсь к чему-то лучшему, к тебе.
Так он пишет, стирает, пишет, стирает... 
годами...
но ничего ей не пошлет.

И доподлинно неизвестно как долго все это будет длиться.
Но надежда из них троих последней умрет.
И поэтому может быть однажды на чьем то экране станет светиться сообщение, 
огоньком моргнёт.
И всё закрутится снова.
Снова наоборот.