* * *
Гриб осенний со скрипом шарит
тесный выход из-под земли.
Стылый морок, хозяин-скаред
прячет в угол с добром кули.
Затолкавший жар-птицу света
в свой кулацкий кривой мешок,
он теперь не отдаст до лета
ослабевшему дню должок.
Веет пагубой прель околиц.
Ну, да разве ж нам привыкать?
Над окном - воркованье горлиц:
вот и правда, и благодать...
В позолотах глухих окраин
вызрел алый на ветках глод.*
И вдоль сумерек
Ванька Каин,-
кабыздохом, сквозь лень, облаян,-
на охоту, крестясь, идёт.
-------
*глод - боярышник
В позолотах глухих окраин...
© Copyright: Сергей Шелковый, 2019
Свидетельство о публикации №119112510072
Свидетельство о публикации №119112510072
Рецензии
Замечательное, интересное стихотворение. Всего доброго! С уважением Юлия!
Юлия Корытова 28.11.2019 04:56 • Заявить о нарушении
Юлия Корытова 28.11.2019 04:56 • Заявить о нарушении