Есть миг, когда приопустишь меч,
Чтобы он на тебя свой направил.
И гнев не будет сердце жечь,
Ты ждёшь. Он крылья расправил.
Он взмахом крыла на тебя обрушил
Силу, мощь и гордую ярость,
Ты видишь её сотню дюжен,
Она приближает старость.
И ты отразишь любую ярость,
Когда готов и в душе радость.
И тебе в миг решать святость
Кто друг, а кто пакасть.
Ты знаешь в чём твоя слабасть,
Когда в тебе бессоватость.
В этот миг снесёшь ему крылья
Словом, как лезвием, былью.
Меч
© Copyright: Альберт Каракчиев 74, 2019
Свидетельство о публикации №119112510049
Свидетельство о публикации №119112510049
Рецензии