Все растворяется в яви,
От красной нити дней, до ясных воспоминаний,
От того счёт трех царей на востоке, над луной,
Образуют фигуру религии,
Растворившись – мощей просыпающихся под тобой.
Преломляется даже судьба,
От глотка как бы вброшенного в онемевшую пасть,
Осталось лишь пасть, от пол литры, в горячке, пачкать,
Одеяло собой, не шибко мытым,
Зубы замкнуты бытом, пресным воздухом, и смолой.
Осталось лишь пасть,
В суглинок укутавшись гроздью земли присыпанный,
От чего доверять языку, что практически вырванный,
Отвечавший на вопросы вам,
Как вздумается, каждое слово воровано, и Я воровал обман.
Как писатель сочинив жизнь,
Где в средине картины, скажет.. – А где была правда, брат?
Сама себе, получивши в ответ – правды нет, ты сам свой обман.
Кем дан, если не боги?
Точнее пороки, их, и там на пороге, с тебя не спросят… Запутаются…
***
© Copyright: Артем Костенко, 2019
Свидетельство о публикации №119112408455
Свидетельство о публикации №119112408455
Рецензии