В воскресенье по утрам
сны крутые вижу я.
Мне надысь явился Трамп,
морда нагло-рыжая -
мы в троллейбусе одном
по Бобруйску чухали,
ели кнедлики с вином,
кокаинум нюхали.
Он склонял меня к добру,
вил за словом слово -
дескать, сделаем Бобруйск
мы великим снова:
будешь, Дима, королём
ты узла вселенского.
(Хорошо, что за рулём
не было Зеленского.)
Так и мчались мы вперёд,
в центре остановочка -
но под самый поворот
вышла нестыковочка.
Трамп попал на стык теней,
стал уныл и мутен,
маска спала, а под ней
оказался Путин.
Я вошёл, конечно, в раж,
сбегал в ГУМ за вилами
и сказал: «Бобруйск не ваш!
Как и Крым с Курилами».
Путин сдулся как матрас,
весь увяз в рефлексии.
Вот такие сны у нас.
Никакой аннексии!
Сон в редкую мочь
© Copyright: Дмитрий Растаев, 2019
Свидетельство о публикации №119112408035
Свидетельство о публикации №119112408035
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.