Не везёт... Упал бутерброд,
И, конечно же, маслом вниз.
Сей кусок, не попавший в рот,
Для меня, словно нервный криз.
Что ж, намазываю другой:
С голоду в животе урчит,
Впору хлебушек есть сухой...
Ой, чего-то масло горчит.
Кофе, – (он, всё же, – не оно)
С невезухи уже остыл.
Значит так было суждено.
Недоспал я, мне мир постыл.
Всё сегодня пошло не так,
Как хотелось бы. Ну и ну...
Чувств моих затёртый пятак
В глубине души, как в плену.
Через хмурую серость туч,
Проясняя начало дня,
Вдруг прорвался солнечный луч,
Чтоб обрадовать тем меня.
И на сердце легко уже,
И с востока восторг плывёт,
И поёт соловей в душе, –
К светлым далям меня зовёт.
Ноябрь 2019 г.
К теории падающего бутерброда
© Copyright: Ян Шильт, 2019
Свидетельство о публикации №119112407821
Свидетельство о публикации №119112407821
Рецензии