Я, философствуя, решил вчера с утра,
Что наша жизнь, она таки игра.
Но не в футбол. И не в переводного.
А в перенос отхожего ведра
От дома и до бака за беседкой
Под комменты разбуженной соседки,
Следящей за стерильностью двора.
Мне смысл игры не ясен, хоть убей.
Неужто, чтобы двадцать тысяч дней
Помойный бак приветствовать за ручку?
Нельзя придумать ничего глупей.
Возможно смысл в том, чтобы брюзжать.
Куда тоскливей просто так лежать,
Пусть даже возле выхода на входе.
А может чтоб не перестать дышать,
Поскольку всякое потом случится может.
Я наблюдал не раз кривые рожи
Спешащих завершить свой ритуал
Быстрее, чем амбре проникнет в кожу.
И это свойственно практически всем нам.
Поднявши крышку и предав забвенью
Мой утренний «источник вдохновенья»,
Я искупался в радости волнах
Под освежающее ветра дуновенье.
Из навеянного запахами соцобщежития
© Copyright: Профессор Оболенский, 2019
Свидетельство о публикации №119112407223
Свидетельство о публикации №119112407223
Рецензии