Умеренный климат

                В несуразных мечтах о вечном они думали - жизнь не в страсти.
                Но время подпёрло плотно, ломает секунды как молотом.
                И если бы не надежда. Можно просто оставить настежь-
                Эти двери и эти окна, чтобы всё заметало холодом.






Устойчивый градус.

Работа простая, довольно, у стужи,
И я понимаю, что смысл здесь не нужен.
Здесь важно не слышать ни скрипа, ни стона.
Умеренно ждать перемены циклона.

Теплее собраться, устроиться в кресле.
Понять не пытаться - что будет, а если?
Напрасно - просить, угрожать кулаками.
Само по себе всё и так чем-то станет.

Когда тьма бездонна - тогда не до скуки.
Сейчас можно сонно сидеть, кутать руки-
Секунды, минуты, недели и годы.
Приняв, что ничтожен ты для непогоды.

Не стоит пытаться всплакнуть об ушедшем,
Начнёшь возмущаться - сочтут сумасшедшим.
Ведь есть расписание, схема и график.
Сочтут сумасшедшим - и выкинут нафиг.

Один уж не дышит, его бы под сено.
Ещё кто кто-то вышел подкинуть полено.
Умеренно всё, но одно лишь ознобит,-
Что живы пока, кто-то ходит и топит.






Пустое кресло.

Всё в наигранных смыслах,
Но зато без запинки
Ты вздохнёшь - про осинки,
Перекошенных избах.

Только знаешь, кривая,
Здесь давно не вывозит.
Ты привык винить Осень,
Ничего в ней не зная.

Без разбитой дороги-
Нет возвышенной грусти.
А солёные грузди-
Упираются в щёки.

Мне понятны позывы,
Но претит та идея:
Бесконечно старея-
Становиться слезливым.

С этим можно смириться,
Но вот снова и снова-
Кровь кого-то другого
Между строчек сочится.

Я и взъелся - напрасно,
Кто-то может и больше.
Так, наверное, проще,
Так совсем безопасно.

Доживать под осинкой,
Сочиняя от скуки
Свои оды разрухе.
Где-то по серединке.






8 17 402

Глупо.
Нас слышат - и стены, и крыши.
Пока я громко несу чепуху в этот рупор-
Ты говори тише.
Может быть кто-то, не останется равнодушном.
Говори тихо. О самом важном и нужном.

Можно
Переиначить все наши песни и ритмы.
Это как красить доски. Совсем не сложно.
Досадно, но не обидно.
Всё будет красивым даже лишённое сути.
Восемь, семнадцать, четыреста два. Мы ещё люди?

Без слов
Звуки тоже ложатся в уши.
Это играет всего лишь нарезка из сэмплов.
Да, они не бездушны.
Они выверены во всём, как новости у центрального.
Что может быть ещё лучше, прекраснее - идеального.