Как бы строки ни сплетались

Как бы строки ни сплетались
и о чём душа б ни пела,
мир, поющих душ обитель,
будет всяко ей воспет.
То ли это будней танец,
то ли глушь в лесных пределах,
для поэта вдохновитель -
всё.
На то он и поэт.

Мир, во-первых, это люди.
Каждый человек чудесен,
неизведан, словно космос,
ключ тому - его душа.
Столько мыслей, столько судеб,
кто - старик, кому - лет десять,
кто великий, кто-то просто
с радостью чеканит шаг.

Кто любуется полями,
кто - созвучиями песен,
кто-то - тщательным расчётом,
упорядочившим дни.
Я ещё вот вдохновляюсь,
если мир мой очень тесен,
если в этом мире что-то
мне под силу изменить.

Мне вот узко, если город,
мне б, чтоб ветер, чтобы снеги,
или - зелень чтоб повсюду
расстилалась широко.
И тогда как будто хором
ангелы поют мне с неба -
муза, видно, рада чуду,
рада, что вокруг покой.

Муза кроется в сплетеньях
на тропинках из подзола,
на скамейках старых скверов
и в дыханьи тишины.
Ищет чувства, ловит тени,
поднимает мысли с пола,
раздувает в сердце веру -
веру в праведные сны.

Муза - мир. Его неровность
и его глухие тайны,
словно бы шерховатость
мировой большой резьбы.
Каждый день, мой друг, я словно
открываю вновь случайно
то, что я уже когда-то
открывал и позабыл.

...Пусть живём и не в раю мы,
но вокруг - такие люди,
но вокруг - простор далече
нас безвестностью томит.
Что б ты, друг мой, не придумал,
всё о мире нашем будет,
потому что бесконечен
этот близкий сердцу мир.