Твои проростки, словно пианиста пальцы-корни,
Припали жадно к водам моей лимфы в темноте,
И, строняся кровотоков мужа, в плоти сорной,
В ярящейся экстазов немоте...
Побеги ядовитые пускали...
Твое неистовство скорее брало , чем давало,
Созданий моих сонмы пожирало...
Телес моих не пажити, но пали
Напрасно, угасая, ожидали
Цветенья орхидей из средостенья чресл
Среди унылых увяданья весн.
Пахтаньем гибнущих желез,
Да скупостью метрическою слез
Парнасскую стервятницу не завлечешь...
Устал я, Муза...
© Copyright: Иов58, 2019
Свидетельство о публикации №119112400436
Свидетельство о публикации №119112400436
Рецензии