Их было четырнадцать,
мокрых, как дождь.
Хотелось бы выглянуть
или услышать.
Я вновь спотыкаюсь
о свежую ложь.
Но падаю выше, всё выше и выше...
Декабрь на носу.
В спину дышит январь.
Я вновь опаздал на страстную неделю.
И буквы слетели в открытый букварь
на самошнем деле.
Мороз и тоска. В окна катится луч.
Дома омертвели, и медленным паром
из труб их душа долетает до туч
в халатике старом.
Воскресное утро. Зима
© Copyright: Поветкин, 2019
Свидетельство о публикации №119112402833
Свидетельство о публикации №119112402833
Рецензии