Как во граде серокаменном...

Как во граде серокаменном
Собрались добрые молодцы.
Похвалиться сердцем пламенным,
Тешить Бога громким голосом.

Взяли инструменты струнные,
Да бокалы лили полные.
Шли беседы дюже умные,
В жилах кровь хлестала волнами.

Но сгустились тучи темные:
Вдалеке идут опричники.
И соседи незнакомые,
Закричали неприличное.

И разбили добрых молодцев,
Заломали руки белые.
И никто о них не молится,
Для народа они скверные.

"Вы по что, глупцы, горланите?
Не того вы Бога молите!
С верой нашей хулиганите,
И людей честных позорите!

Нашу веру православную,
Вы глаголом очерняете.
Называли Богом дьявола!
Ничего не понимаете!

Коль учиться не хотели вы,
По канону правде Божией,
Так молчите, стервенелые!
И не лезьте своей рожею!"

И ушли добрые молодцы,
Натянувши струны рваные.
Ветер им трепает волосы
Подорожник лечит раны им.

"У людей не видим правды мы,
Всенародной волей изгнаны.
Под ногами, словно шрамами,
Нам дорога в поле выстлана.

А в полях озера синие,
И леса вдоль них дремучие.
Серебрятся травы инеем,
Реки чистые в излучинах.

Вдалеке от княжеств золота,
И от праведных сожителей.
В неме гром бушует молотом...
Пойте, братья, мы в Обители!

Пусть омоет дождь от города,
И трава ковром застелится.
Нас услышат только вороны...
Души наши в них поселятся!

Над законами приличными,
И над храмами богатыми.
Над проклятою опричниной,
Пролетим мы черной стаею!

Песня, вейся над просторами!
Разгоняй туманы дымные!
Мы не славим Бога стонами,
Прочь стенанья заунывные!"

И стоят дома бетонные.
Не поет никто под окнами.
Полны улицы воронами,
И бумажными иконами.

И как прежде, вместо радости,
Слышно громкое стенание
Всенародной слезной святости,
Вопли самоистязания.

А из леса песней, хорами,
Светом воздвигалось здание.
И смотрели только вороны,
На пречистое Сияние.

(Осень, 2019)